Mettez le texte au passé.
Journal de voyage. Route US ONE, Floride Il roule depuis trois ou quatre heures. L'horloge de la voiture indique minuit passé. La mer est quelque part au-delà de ses phares. Il a faim mais tout est fermé. Il conduit sans se faire trop de soucis, comme quelqu'un qui a un billet de 100 dollars en poche. Dans la nuit, il aperçoit la lueur d'une enseigne Kmart, comme 7-Eleven, c'est l'assurance de trouver à toute heure des sandwiches, des sodas et de quoi fumer. Il est seul avec le caissier. Les néons et les réfrigérateurs bourdonnent. "17.90", dit l'homme. Il lui tend son unique billet de 100 dollars. "On n'accepte pas les coupures de plus de 20 dollars après la tombée de la nuit. À cause de agressions. C'est comme ça."


Il reprend la route et tente de casser son billet en faisant de l'essence un peu plus loin. "100 dollars? Vous plaisantez, dit le pompiste. Avec ça, la nuit, c'est comme si vous n'aviez rien." Il demande ce qu'il peut faire pour manger. "Attendre le jour", répond l'autre.